На белой постели лежит Дон Жуан...
Он жалок и стар. Он курит кальян...
У ног его кошка... мурлычит она...
Погасли огни... И ночь так темна...
И чудится тут старику, что везде
Неслышные тени бродЯт, и во тьме
То слышится плачь, то истерика душ,
То смех, то молчанье, иль песенка мух...
Уснуть он не может, все мысли о них -
О девах младых... и брошенных им...
Ах сколько их было! Не надо считать...
Он просто так хочет о них вспоминать...
Вот ночь за окошком потухла давно...
И утро настало, и время пришло
Вставать, умываться. Начать новый день...
Но наш Дон Жуан, трухлявый как пень,
Лежит неподвижно, молчит и застыл...
Так кто же так сердце его покорил?
Он умер с улыбкой на белых устах,
И с мыслью последней - о женщинах...